Запрос у Вселенной, бесплатно и без СМС.

Размышлительниншна.

Подписан на всеми любимого Артемия Татьяныча Лебедева. Да, можете ржать, но вот такой вот прикол у меня. Подписываюсь на всякую хуйню и читаю те высеры, которые они излагают в своих постах, в твиттерах сраных.

Так вот, не так давно он опубликовал свои мысли по поводу заказов всякой хуйни у вселенной. Блять, я конечно был удивлен, что он на полной уверенности говорит, что заказы у вселенной работают.

Сейчас разберём эту ебучую хуйню, потому что она, на самом деле, гениальна в своей ёбаной абсурдности.

Вот смотрите, в чём пиздец. Он, по сути, раскрывает главный секрет всех этих ебучых гуру и космических мошенников: самый мощный инструмент во вселенной — это моя собственная, ничем не обременённая, наглая вера. Только они продают эту веру за деньги, а Лебедев — выносит сор из избы и говорит: «Ребят, вас наёбывают. Всё и так бесплатно, вы просто долбоёбы».

Но тут же встаёт главный вопрос, который ты и поднял, и который сводит на нет всю эту магию: А ЧТО, БЛЯДЬ, ЗАКАЗЫВАТЬ-ТО?

И правда. Если отбросить всю эту хуету про «высокие вибрации» и «чистоту помыслов», что остаётся?

Материальное (квартира, тачка, хуй до пола). Но это же, блядь, низменно! Это ж алчность, потребительство, приземлённость! Вселенная, существо возвышенное, посмотрит на твой заказ на четырёхкомнатную хату с евроремонтом и скажет: «Фу, мудила, мелочный. Иди нахуй со своим ипотечным рабством, я вселенские масштабы мыслю». И, как верно подметил, может исполнить буквально: хуй до пола — пожалуйста, но за счёт ампутации ног. Будь осторожен в формулировках, космос — большой тролль.

Духовное/абстрактное (мир во всём мире, счастье, любовь). А вот это уже, казалось бы, то самое, высокое. Но, блядь, тут парадокс! Мир во всём мире — это как заказать у вселенной, чтобы она перестала быть вселенной. Хаос, борьба, ебанина, войны — это её двигатель. Без зла нет добра, без пиздеца нет кайфа от тишины. Это как просить смерть, чтобы она перестала быть смертью. Бессмысленно.

Личное, но нематериальное (здоровье близких, мудрость, избавление от тревоги). Вроде бы оптимальный вариант. Но и тут засада! А что, если твоё «здоровье близких» вселенная обеспечит, отправив их в кому? Вечные, здоровые овощи. А «избавление от тревоги» — через лоботомию? Вселенная — не психохуйолог, она решает задачи радикально.

И вот сижу, чешу пареную репу, смотрю в этот космический каталог бесплатных услуг и понимаю, что он пуст. Потому что любое конкретное желание — мелко и пошло. А любое возвышенное — абстрактно и неисполнимо без жутких побочек.

Так что же заказывать?А хер его знает.Может, самый адекватный заказ у вселенной — это способность получать кайф от этой самой неопределённости? Или чувство юмора, чтобы не сойти с ума от её буквальных трактовок? Или просто хороший кофе по утрам, но с оговоркой «без последствий в виде коллапса кофейной индустрии и тотальной жажды человечества»?

Короче, вся эта хуета с заказами у вселенной упирается в один простой факт: мы, как вид, настолько ебнутые, что даже получив доступ к безлимитной, всемогущей силе, мы нихрена не можем придумать, чего хотим, без того, чтобы не обосраться. Мы либо просим конфетку, либо хотим прекратить существование зла, не понимая, что одно без другого — хуйня полная.

Так что да, Артемий прав — заказывать можно всё и бесплатно. Вот только что заказывать — это такой ебучий квест, что проще сходить и купить себе этот хуй до пола в секс-шопе. По крайней мере, предсказуемо. Да и по лбу бить удобнее.

Написание сивой кобылы...

Размыслительниншна...

Короче, есть такая хуйня: сидишь ты, и в голове рождается гениальная, ебанически сложная мысль, настоящая философская атомная бомба, которая перевернёт всё представление о том, почему кот похож на хуй. Ты уже видишь себя лауреатом какой-нибудь премии за самый пронзительный пост года, но который нахуй никому не нужен.

Ты подходишь к клавиатуре, заряженный, как ёбаный терминатор. Палец зависает над буквой "М". И тут... пиздец. Пиздец абсолютный.

Потому что пока твой палец, этот тупой, неповоротливый кусок мяса, ищет эту ебучю букву, твой мозг, тот самый, что секунду назад генерировал вселенскую истину, уже успевает: вспомнить, что забыл купить хлеба, продумать ответ на оскорбление, которое тебе наговорили в твоём 2007 году, уйти в глубокие размышления о природе сыра в холодильнике и половых признаках чайного гриба, полностью и безвозвратно стереть исходную, гениальную мысль.

И ты сидишь, уставившись в пустой текстовый редактор, как полный даун. На месте атомной бомбы - тишина. На месте философского трактата - крик души: "А... блядь... ну... оно... э...". И поехали: пост из трёх корявых предложений, где главная мысль потерялась где-то между "привет", "как дела" и "идите нахуй дорогие сограждане"

И вот тут-то и приходит спасение. Блядская, ёбанная диктовка. Ты берёшь телефон, включаешь запись и просто начинаешь нести хуйню. Всю, что накипело. Без остановки. Без поиска букв. Поток сознания, блядь, в чистом виде. Ты материшься, ты путаешься, ты повторяешься, но ты НЕ ОСТАНАВЛИВАЕШЬСЯ. Мысль течёт, как говно по трубе - неприглядно, но целеустремлённо и без засоров. Гдавное, чтоб никто не видел...

А потом наступает вторая стадия - адский труд редактора-мазохиста. Ты слушаешь эту запись и понимаешь, что наговорил такой бред, что хоть святых выноси. Но! Среди этого словесного поноса лежат какушата. Те самые острые, блестящие мысли, которые ты хотел донести. И ты начинаешь эту цацку из слов промывать. Хорого, если мысль произнесена гладко, а иначе вычленяешь крупицы смысла, расставляешь эти ёбаные запятые, которые, кажется, существуют только чтобы усложнять жизнь, вырезаешь бесконечные "короче" и "блядь" (хотя некоторые, почти все, оставляешь, для души). И из этого хаоса рождается текст. Читабельный. С внятной мыслью. Без потерь.

И да, все потом думают, что это нейросеть. Потому что как ещё объяснить, что у такого криворукого дебила, как ты, могут быть связные мысли? А секрет прост: вас наебали, почти. Ты выкинул из уравнения свои кривые руки и позволил своим кривым мыслям течь напрямую. Пусть через болото собственного косноязычия, но течь.

Так что нет, дорогие лиспубликанцы, это не нейросеть. Это просто старый, как мир, лайфхак для тех, у кого скорость мысли в тысячу раз превышает скорость печати, а память очищается, как оперативка при запуске новой игрушки. В прошлом дохуя кто так делал. Посмотрите любое кино. Там или патологоанатом, или агент из Твинпикса (мемом выше) постоянно что-то пиздят себе в диктофон. Вот такие костыли для кривожопости. И да, эта информация вам нахуй не нужна. Но теперь вы знаете.

Так много вопросов....

Куда Марк шагал?

Что мыла Йовович?

почему Роберт дауни?

и почему он младший?

где Вин дизель покупал?

помыл ли пол Уокер?

почему Джаред лето любит?

Куда Марк шагал?

Кого бил Гейтс?

Чем Тадж махал?

И чем Дитер болен?

Из какого Джеки чана?

Из-за чего Чак норрис?

Откуда Брюс вылез?

А где ещё полМаккартни?

И гиде этот Мопассан?

Ныряла ли Бритни с пирса?

А куда Стивен сигал?

И где всё таки куртка Бейна?

Кого бил Гейтс?

Чем Тадж махал?

И чем Дитер болен?

Из какого Джеки чана?

Из-за чего Чак норрис?

Откуда Брюс вылез?

А где ещё полМаккартни?

И гиде этот Мопассан?

Ныряла ли Бритни с пирса?

А куда Стивен сигал?

И где всё таки куртка Бейна?

In the Matrix

Наверное, каждому из нас хоть раз приходила в голову дофига оригинальная мысль: а не находимся ли мы "в матрице"? Вот и мне приходила. И не просто приходила. Периодически вокруг меня происходят события, которые иначе особо и не объяснить (можно, конечно, объяснить случайностями и совпадениями, но это скучно).

Вот иду я, например, ранним зимним утром на работу. Впереди сугробы и узенькая тропинка, вытоптанная среди сугробов такими же бедолагами. Вокруг, разумеется, никого. Но стоит сделать десяток шагов по этой тропинке, как откуда ни возьмись, на ней образуется пешеход. И вот я уже всячески пытаюсь разойтись с ним на этой тропинке и при этом не утонуть в сугробе. Откуда он взялся? Ответ очевиден: он просто подгрузился для создания иллюзии обитаемости мира.

Или вот есть у нас в ЖК "волшебный" угол дома. Пока идёшь к нему, он пуст, но стоит выйти на него (особенно с коляской), и со всех сторон начинают ездить машины. То есть дорожный траффик генерируется непосредственно вокруг меня, и исчезает (для экономии вычислительных мощностей), когда я удаляюсь от ключевой точки.

Колитесь, было такое? Или я один такой Избранный?

Как делать то, что никому не нужно.

Пятничное мыслительное.

Здравствуйте! Как вы знаете, есть иногда полезные вещи. Например, молоток. Им можно забивать гвозди, бить по голове, просто смотреть на него. А можно не смотреть на него. Можно положить и забыть, где он лежит, а потом купить новый при необходимости. Но это в редких случаях. А есть вещи прекрасные. картина, от которой у людей слезы рекой льются, или нервный тик становится, а может быть еще какой-то непонятный тип реакции доселе неизвестной науке.

А еще бывает пустое пространство, где нет ничего. Говорят, такая штука в космосе летает где-то. То есть там пусто от слова совсем. Ну, есть, конечно, там какое-то кипение вакуума. Но на этом, пожалуй, все. А еще есть такая интересная штука. не знаю как сказать, но вот попробую описать - это когда берешь в руки какой-нибудь камень, такой какой-то уродливый, некрасивый, он весь такой непонятный, ну бесформенная глыба твердого вещества. И вдруг в голову приходит, что надо его отполировать, отшлифовать. Не для того, чтобы сделать из него какую-то полезную вещь, а просто чтоб он стал камнем, но каким-то отшлифованным что ли или менее угловатым или еще каким-нибудь в общем чтоб он стал еще более каменным, гладким. И вот часами, днями, годами возюкаешь этим камнем по наждачке, то одной зернистости, то другой, чувствуешь как пыль забивает нос, если не додумался смочить водой, а грязюка забивается под ногти... а ведь ты не скульптор, ты вообще не знаешь как это - отсечь все лишнее, чтобы было красиво , и ты даже не ювелир - ты просто баран, который занимается тем, что трет камень об шершавую поверхность, чтобы... чтобы что? верно! чтобы ничего, просто так...

И вот мы уже дотерли камень до какого-то состояния, или просто устали, или еще что-то, но выкинуть жалко, потому что столько времени на него было потрачено. И вот он лежит такой на полке, одинокий, весь такой отшлифованный или или не дошлифованный, ну как-то обработанный, плохо или хорошо неважно, и никто не знает про его существование, никто его не видит, а придут, допустим, гости, посмотрят на полку спросят: "что за хуйня валяется?", а ты пожмешь плечами : "да хуй его знает что это такое...", но не потому что ты скрываешь великую тайну, а потому что это правда - хуй его знает нахуй он тут нужен, он же не греет, не кормит, не радует глаз в привычном смысле, он просто есть и в этом его главное и по сути единственное свойство - быть результатом твоего совершенно бесцельного и бесполезного действия.

А потом, когда мы заебались тереть камни, или он заебал уже собирать пыль на полке, его можно или выкинуть, или забыть про него, но начать заниматься какой-нибудь другой хуйнёй. Например, собирать спичечные коробки, записывать цены на недвижимость, которые тебе снятся, попездывать, что было такое или иное, хотя на самом деле ничего такого не было... или можно будет сходить в лес попытаться запомнить, а потом дома воспроизвести на листе бумаги какой-нибудь узор теней от одной единственной сосны в березовом лесу в разное время дня... и вот от него делать ты... Ты создаешь архив чего-то, что не имеет ни исторической, ни художественной ценности. Ты просто строишь монумент собственному вниманию, направленному в никуда. Через некоторое время даже будет стыдно это кому-то показать. Да и сейчас, собственно, это нахуй никому не нужно. Потому сюда и пишу :D

А тут ебутся лошади.

А самое главное, что всем от этого действительно ни хуёво, ни охуенно. Во-первых, потому что об этом никто не знает, а даже если кто-то и узнает, то всем будет похуй. А во-вторых... А нету никаких во-вторых)) Но это твое личное дело, твой личный, никому не нужный способ проводить время. Твой способ отмечать свое существование в мире не громкими свершениями, а тихими, никому неведомыми и никому ненужными жестами. И когда ты понимаешь, то осознаешь, что эта хуйня, возможно, единственное, что ты делаешь по-настоящему для себя. И в этом ее смысл. Но этого смысла тоже нет.