#Длиннопост

Итак, попытка нагнать mArt

Никто не знал чей дом стоит в доли от деревни, кто мог знать умерли примерно с месяц назад.
Потому десятник стоял и с подозрением смотрел на эту хижину.
Было жарко, с болота что тут было недалеко летел гнус, злющий как свора одичавших собак.
Дверт снял шлем, предполагая, что вряд ли стоит ждать засады тут, но кирасу снимать не спешил, мало ли что случится, шлем то натянул и готово.
Его группа с завистью смотрела не главного, им он даже не позволял ослабить ремень. Но никто не бурчал, все понимали что они кулак и им реагировать надо быстрее.
-- Значит ты Уэйт пойдёшь первым - он поискал глазами среди своих солдат кого бы послать вторым- а вторым значит пойдёт
Он задумался, покрутил ус, как делал всегда при сложном выборе
-- А вторым значит пойдёт Сойка
Сойка была единственной женщиной в десятке, но было жуть какой прыткой.
Она молча кивнула, принимая приказ.
Было время, когда над ней смеялись, но когда с прежней десятки остался только Дверт, Уэйт, Геворк и Сойка, смешки прекратились. Да, силы ей не хватало, но компенсировала скорость и мышлением.
Потому, Уэйт был рад такой компании, лучше был бы только Геворк ну или сам Дверт, но и то не прям что бы сильно.
Уэйт медленно открыл калитку и пошёл по тропинке.
Так же он слышал как Сойка движется за ним следом, но это было ели различимые звуки.
Встав у двери, он не уверено постучал.
Тишина.
Постучал ещё раз.
Снова тишина.
Он повернулся к командиру, что бы узнать какой приказ, увидел что командир хмурится, Сойка ускоряется, почувствовал как щеки коснулся лёгкий ветерок, который принес с собой небольшой смрад, и в следующую мгновение он уже стоит на коленях, кровь бьёт фонтаном.
Откуда же столько крови, была его последняя ясная мысль, глаза покрылись беленой и он упал.
Дверь снова была закрыта.
Сойка остановилась рядом с напарником, не испытывая никаких эмоций, только расчёт.
Она не стала близко подходить к двери и уж тем более не собиралась поворачиваться спиной. Мало ли.
Она увидела как открывается дверь, в отличии от калитки абсолютно бесшумно, как появилась рука в каких то лохмотьях, держа в руках какой то кривой и видимо очень острый нож.
Хозяин дома двигался быстро, почти как Сойка и она этому улыбнулась.

Дверт стоял со своего места и прикидывал, что делать дальше.
Было ясно, что в доме кто то есть и кто то кровожадный. Кровожадный, быстрый и опасный.
Взял свисток, свистнул три раза. Сойка спиной начала отходить, осматриваясь.
Упёрлась в калитку, сделала пол шага вперёд, открыла и вышла.
Позволила себе развернуться только когда закрыла калитку и сделала ещё пару шагов.
-- Что скажешь?
-- А что тут сказать? - равнодушно пожала она плечами - сами же всё видели, быстро открылась дверь, рука, в руке нож, движение и всё.
-- Ну вот, увидела больше чем мы - он покрутил свой ус
-- Может подожжём? - высказался Геворк, который предпочитал молчать.
-- Ага, а потом если что и лес? - ответил ему капитан
Геворк в отличии от Сойки испытывал эмоции связанные со смертью своего друга.
Потому был бы и не против сжечь весь этот лес, если позволит отомстить.
Никто не вызвался идти в лобовое столкновение, в тесном пространстве всё что угодно может случиться, особо когда твой противник так быстр.
-- А нам на столько надо туда? - высказался Олаф, самый молодой из девятки.
-- А почему нам туда не надо? - Поинтересовался Дверт.
-- Ну - Олаф замялся - был приказ проверить деревню, мы пришли в деревни следов крови нет, следы примерно месячной давности. Тут следов деревенских вроде как тоже не видно, а вот что в доме не понятно.
-- В том то и дело, что не понятно и оставлять это за спиной не очень бы хотелось
Олаф замолчал, надежда многих поскорее вернуться в расположение была мертва как Уэйт.
-- Сойка, Бревно первая пара. Олаф и Бруно вторая. Медленно обойти забор, на территорию не заходить. Остерегаться выстрелов и ловушек, прикрывать спину товарища, сделать полный круг потом вернуться.
Олаф чуть позавидовал Бревну, Бруно хороший мужик если поиграть в карты или баб пообсуждать, но вот как воин был средним, даже похуже его самого, хотя тот был старше на пару лет.
Олаф шёл первым, осматривая забор и дом, света не было видно, участок был ухожен, но ничего примечательного, за ним пыхтел Бруно.
Всё шло тихо и спокойно, но примерно на середине он не встретил Сойку и Бревно, это его озадачило и он собрался. Пошёл дальше ещё медленнее.
Через пару метров за поворотом они нашли Бревно, в левом глазу у него торчал болт. А вот Сойки не было видно.
Но пара не стала искать сойку, приказ был другой и они без происшествий дошли до командира и сообщили ему новости и о двери с обратной стороны.
То нахмурился. За не полные десять минут минус два бойца, при чём не самых плохих.
И возможно даже три.
-- Что же, ребята - он натянул шлем - чёт мы тут мрём как мухи и даже не особо знаем из-за чего. Значица так тройка Олаф, Бруно и Геворк, остальные со мной. Геворк вы с ребята обходите дом, по участку, но обходите аккуратно, особенно там где окна. Как будете готовы подайте сигнал и ждете ответный, потом входите дом.
Мы делаем так же, только с этой стороны.
Алебарды и копья оставьте тут, взять короткие мечи и арбалеты если есть.
Ну с богом.
Геворк с тройкой пошёл за ним пошла четвёрка.
Дверт встал первым, уперев свой меч в дверь.
Через пару минут услышал два коротких свитка.
Кивнул и свистнул сам, долго и протяжно.
Выплюнул свисток, толкнул дверь. В доме была темно, просторная комната, на полу валялся кривой нож, Дверт кивнул и ребята со спины зашли в комнату, растянулись и пошли, медленно, аккуратно. Увидел какое то движение слева от себя и вот крайний боец, его звали Сито, упал как подкошенный, черная кровь била во все стороны.
-- Ко мне, идём кучнее - реагирую на ситуацию отдал приказ командир.
Тем временем, Геворк, Олаф и Бруно открыли дверь, которая оказалось не заперта и оказались в комнате где было много стеклянных банок. В банках что то плавало, но не понятно что это было, да и времени рассматривать не было. Они прошли комнату и открыли следующую дверь.
Геворк успел увернуться от дыма, что летел в лицо, а вот Бруно нет. Он закричал и упал. Геворк не оборачивался, юркнул в комнату и напоролся на чей то меч.
Он не видел лицо, но узнал меч. Хотел что то сказать, выругаться скорее всего, но не успел нож уже коснулся горла.
Олаф не понял, что случилось, он смотрел на Бруно когда рядом оказалась какая то фигура, это была женщина очень старая и казалось высохшая, она ему улыбнулась.
Он хотел было её проткнуть мечом, но она крепко схватила его запястье и дунула какой то порошок в глаза.
Он стал щипать, заслезилось, выронил меч и уже ничего не видел.
Только чувствовал, как его ударили по затылку.

Дверт стоя спина к спине с последним из десятки, думал что малый Олаф был прав и надо было уходить, но уже было поздно.
Как умер Сизый он не понял, просто их было трое, а вот на ногах уже двое.
Винт ещё жив, но правая рука у него висит как бичёвка
-- Не уж то в этом мире, есть кто то такой же быстрый как Сойка?- спросил он своего командира, думая что такого не возможно
-- А то ты сам не видел, что стало с Уэйтом
-- И что будем делать командир?
-- Молиться и не отступать, да и отступать некуда - они были уже в третей комнате - может быть тройка ещё жива и скоро встретимся
-- Это вряд ли, вы же слышали крики.
-- Слышал слышал, но кто кричал не понятно же
В этот момент дверь закрылась, весь свет пропал.
Движение, бульканье и вот за спиной Дверта пустота, он хотел было обернуться, но тут почувствовал, что к горлу приставили нож.
Ему видимо хотели что то сообщить, раз он до сих пор жив.
Он устало упустил меч и молчал. Ждал.
Открылась дверь, вошла старуха, шла она медленно опираясь на палку.
--Ну что внучка, всё?
-- Да, это последний
Сойка, чертова сойка. Подумал Дверт узнав голос.
-- Хорошо.
-- Ты чего мне не сказала бабуля, что переехала?
-- А ты мне чего не сказала- спросил Дверт не особо понимая что происходит
-- Прости Дверт, что так получилось. Если бы я знала, кто тут живёт то отговорила бы идти сюда или предупредила бы бабулю, но уже было поздно.
-- Это мало что объясняет.
-- А ты и правда хочешь знать? Понимаешь же, что тебе не долго осталось
-- Понимаю и удивлён, чего я это до сих пор живой.
-- Ну.. это я расскажу потом, а пока всё просто. Моя бабушка скажем так ведьма, жила раньше правда не тут. Научила меня много, ну ты знаешь. Я потом пошла искать по миру свою судьбу и вот попала к вам.
Но судьба решила вот так, что наши пути пересеклись с бабулей, а тут сам понимаешь, родная кровь.
-- Не понимаю - буркнул Дверт - а что там с моей жизнью
-- Тут ты прости, но бабушке порой нужны живые люди, говорит что так вкуснее..

В продолжение постов:

https://www.lispublica.ru/posts/tovarishhi-elektronshhiki-kak-vam-ideia-kastomnogo-oxlada-begovoi-dorozki

https://www.lispublica.ru/posts/obozaiu-texniku-kotoraia-cinitsia-gruboi-siloi

Сначала был заказан повышающий преобразователь напряжения DC-DC MT3608.

Однако я его моментально сжëг в поиске максимального вольтажа, ибо нет инструментов контроля напряжения, а стрелочный мультиметр показывает +-10 вольт.

Тогда взял с цифровым дисплеем.

Бонусом большая ручка регулировки, которую можно крутить без отвёртки, и не нужно паять - на выход установлены клеммы с зажимами на болтах.

Собственно, всë работает.

Затем, полагая, что вентилятору неоткуда забирать воздух из холодной части машинного отделения, ибо все вентиляционные отверстия сделаны возле мотора (в том числе, моя прошлая доработка),..

... насверлил отверстий с противоположной стороны.

Теперь можно подумать о том, как зафиксировать вентилятор возле винта мотора.

Почитал о цианокрилатном клее, активированный клей становится токсичным при температуре выше 200 градусов. Теоретически, мотор при сильном перегреве таких температур может достичь. Однако этот перегрев мы потенциально и решили (спойлер: нет). За отсутствием чего-то лучше начнём с этого.

Просто приклеил один угол вентилятора к дну. Бустер аналогично посадил на клей снаружи, протянув провод через одно из отверстий.

Насренькал кусок двойной сетки, сложенной по диагонали, зажигалкой и термоклеем.

Готовэнько!

Между делом было замечено, что у беговой дорожки фактически не работал заводской охлад - зазор между высотой ножек и поддона машинного отделения на глаз менее сантиметра, плюс я на нижний воздухозаборник тоже в своë время сетку сделал.

А, или это как раз не воздухозаборник, а наоборот?.. Отверстия выше расположены у винта двигателя, отверстия под сеткой - идут вдоль корпуса мотора до приводного шкива.

Ну, и, собственно, видно, для чего ему сетки. Деревенский дом есть деревенский дом - даже после зашивания всех стен, пола и потолка в OBS откуда-то ежесуточно выпадают миллиметры пыли.

Расположение отверстий снизу при таком зазоре работает только с ровными полами. На деревянном полу беговая дорожка просто лежит днищем на буграх, образованных выступающими половицами.

Результаты тестов охлада - ничего не изменилось. Так же начинает вонять всем, что всасывается внутрь мотора и сгорает там, через 15 минут ходьбы. Из верхних вентиляционных отверстий немного поддувает горячим воздухом, но не сказать, что поток сильный, при том, что вентилятор дует внутрь мотора на 3000+ об/мин. Разница есть только в распределении нагрева - половина кожуха над мотором, к которой вентилятор ближе - холодная, горячотолько над шкивом. Сама стальная рама и днище, однако, горячие равномерно. Так что пока непонятно... Может, оставлять беговую дорожку со включенным обдувом после использования поможет хотя бы сократить период охлаждения с двух часов до часа. Судя по заметному остыванию частей беговой дорожки в течение 20 минут - это возможно.

Закладка Вечного Чтения лежала в раскрытой книге «Алиса в Стране Чудес», страница 47, глава о Безумном Чаепитии. Она видела всё.

Видела, как библиотекарь-лис опустился на колени, держа в лапе пыль — всё, что осталось от кисти, сделанной из его собственной шерсти. Видела незавершённую фигуру на мольберте — женщину без второй руки, без ног, застывшую между существованием и небытием. Видела, как его хвост — роскошный, пушистый, оранжевый — дёрнулся за спиной, словно пытаясь привлечь внимание.

Видела, как он медленно повернул голову.

Посмотрел на хвост.

Потом на палитру с остатками красок.

Потом на незавершённую фигуру.

И Закладка прошептала слова Алисы, которые знала наизусть:

«Любопытнее и любопытнее!»

Потому что библиотекарь протянул лапу, схватил свой собственный хвост и окунул его в краску.

* * *
Я стоял на коленях посреди контурного мира, держа в правой лапе свой хвост.

Мой хвост.

Роскошный. Пушистый. Оранжевый. Предмет гордости. То, что развевается драматично, когда я вхожу в библиотеку. То, что я расчёсываю каждое утро. То, что делает меня лисом.

И я только что окунул его кончик в персиковую краску.

Шерсть впитала цвет мгновенно. Тёплая, мягкая, живая — она стала кистью. Лучшей кистью, чем та, что я сделал из выдернутой шерсти. Потому что эта кисть была частью меня. Живой. Чувствительной.

Я не отрывал её. Не ломал. Просто использовал.
— Ладно, — прошептал я, глядя на разноцветный кончик хвоста. — Ладно. Я официально сошёл с ума. Но мир не спасают вменяемые.

Уши встали торчком. Усы перестали дрожать.

Я поднялся на лапы, держа хвост как кисть — неудобно, странно, абсурдно, но работает.

Подошёл к мольберту.

Посмотрел на незавершённую фигуру женщины.

Обмакнул кончик хвоста в краску снова — персиковую, для кожи.

И продолжил.

* * *
Рисовать хвостом было... иначе.

Не руками. Не пальцами. Хвостом.

Я чувствовал каждый мазок. Каждое прикосновение к дереву мольберта отдавалось в позвоночнике, в основании хвоста, в самой сути меня.

Это было интимно. Почти неприлично.

Но работало.

Вторая рука женщины. Я водил хвостом по крышке-мольберту, и линия появлялась — плавная, живая, тёплая. Локоть. Предплечье. Запястье. Пальцы.

Рука завершена.

Туловище. Живот, бёдра — мазки ложились один за другим, хвост скользил по дереву как по шёлку.

Ноги. Длинные линии вниз. Колени. Икры. Ступни.

Я рисовал быстро, не думая, позволяя хвосту двигаться инстинктивно. Художник и инструмент — одно целое.

Последние детали. Волосы — коричневая краска, лёгкие штрихи. Глаза — чёрные точки. Рот — тонкая линия улыбки.

Женщина ожила.

Фигура на мольберте стала цельной. Завершённой. Реальной.

Я отступил на шаг, тяжело дыша, хвост всё ещё в лапе, разноцветный от красок.

Мужчина и женщина стояли рядом на картине. Два человека. Венец творения.
— «И благословил их Бог, и сказал им Бог: плодитесь и размножайтесь, и наполняйте землю, и обладайте ею,» — процитировал я, голос дрожал. — «И увидел Бог всё, что Он создал, и вот, хорошо весьма. И был вечер, и было утро: день шестой.»

Маятник тикнул.

Один раз.

ТАК.

День шестой завершён.

Тишина.

Я стоял, держа испачканный хвост, глядя на картину.

Всё нарисовано. Весь мир. Шесть дней творения. За одну ночь.

Осталось одно.

День седьмой.

Я произнёс слова медленно, торжественно:
— «И совершил Бог к седьмому дню дела Свои, которые Он делал, и почил в день седьмый от всех дел Своих, которые делал.»

Почил.

Отдохнул.

Я опустил хвост. Отпустил его. Он упал за спину, тяжёлый, мокрый от красок, липкий.

Опустился на колени снова.

Закрыл глаза.
— «И благословил Бог седьмой день, и освятил его, ибо в оный почил от всех дел Своих, которые Бог творил и созидал,» — прошептал я.

Покой.

Тишина.

Завершённость.

Семь дней.

Творение окончено.

Я сидел, не двигаясь, не дыша почти, ожидая.

Что будет?

Сработало ли?

Спасён ли мир?

Или...

И тут мир вокруг меня выдохнул.

* * *
Это началось с цвета.

Контурные линии, которые окружали меня — чёрные, тонкие, двухмерные — вспыхнули.

Не постепенно. Мгновенно.

Как будто кто-то включил свет во вселенной.

Линии налились цветом. Дома стали красными, коричневыми, серыми — настоящими. Улицы заасфальтировались под моими лапами. Деревья позеленели, ветви обросли листьями. Небо засинело, облака побелели.

Двухмерный чертёж превратился в трёхмерную реальность.

Я вскочил на лапы, уши встали торчком, хвост (липкий, грязный, но живой) распушился.

Мир оживал.

Цвета вспыхивали один за другим — красный, оранжевый, жёлтый, зелёный, синий, фиолетовый. Радуга разлилась по реальности, заполняя пустоту, которую оставил Пожиратель Слов.

Дома обрели объём. Окна засверкали стеклом. Двери заскрипели на петлях. Крыши покрылись черепицей.

Деревья выросли из земли, корни ушли вглубь, ветви поднялись к небу. Листья зашелестели на ветру, которого ещё не было, но который вот-вот должен был появиться.

И он появился.

Ветер.

Тёплый, мягкий, пахнущий... чем-то.

Я принюхался, нос задёргался.

Мандарины.

Запах мандаринов разлился по воздуху — сладкий, цитрусовый, праздничный. Запах Рождества, запах зимы, запах детства.

Потом — ель.

Хвоя, смола, лес. Запах ёлки, украшенной игрушками, стоящей в гостиной, окружённой подарками.

Потом — корица.

Пряная, тёплая, уютная. Запах пирогов, глинтвейна, печенья.

Я вдохнул глубоко, и слёзы навернулись на глаза.

Рождество.

Мир пах Рождеством.

Звуки начали появляться.

Тиканье часов — не концептуальное, а настоящее. Где-то вдали пробили куранты.

Смех. Детский смех, звонкий, радостный.

Колокола. Церковные колокола, звонящие в полночь.

Музыка. Рождественская мелодия, тихая, но ясная — «Тихая ночь, святая ночь».

Голоса. Люди разговаривали, пели, звали друг друга.

Мир наполнялся жизнью.

И тут я увидел их.

Духов.

Они появлялись из ниоткуда, материализуясь в воздухе как дым, как свет, как сама магия.

Духи домов — маленькие, светящиеся, с крылышками. Они кружились вокруг зданий, касались стен, и дома светились изнутри тёплым жёлтым светом. Окна загорались. Камины трещали дровами. Двери открывались, выпуская тепло.

Духи деревьев — высокие, тонкие, с корой вместо кожи и листьями вместо волос. Они обнимали стволы, и деревья расцветали. Яблони покрывались плодами. Дубы роняли жёлуди. Берёзы шелестели серёжками. Ненадолго, но в этом мире наступила весна в Рождественскую ночь.

Духи слов — невидимые, но ощутимые. Они шептали, и в воздухе появлялись буквы, складывающиеся в слова, в предложения, в истории. Вывески на магазинах засветились. Книги на полках раскрылись. Газеты взлетели на ветру.

Духи праздника — весёлые, шумные, танцующие. Они носились по улицам, украшая всё гирляндами, мишурой, огоньками. Фонари зажглись. Ёлки выросли на площадях. Снег начал падать — мягкий, белый, волшебный.

Магия вернулась.

Не просто вернулась. Взорвалась.

Мир, который был стёрт до чертежа, до замысла, до ничего — теперь был переполнен магией. Ярче, чем раньше. Живее. Реальнее.

Я стоял посреди всего этого великолепия, и сердце колотилось как бешеное.

Сработало.

Я спас мир.

Я...

И тут я почувствовал холод.

* * *
Он пришёл откуда-то сбоку. Не спереди, где всё сияло и пахло мандаринами. Сбоку. Из тени.

Холод, который не был частью Рождества.

Я повернул голову, уши дрогнули.

В переулке, между двумя ожившими домами, двигалась тень.

Не обычная тень. Не тень от фонаря или дерева.

Живая тень.

Она скользила по стене, извивалась, росла. Из неё высовывались... руки? Когти? Щупальца?

Я сделал шаг назад, хвост прижался к ногам.

И тут понял.

Магия вернулась.

Вся магия.

Не только светлая. Не только добрая. Не только духи домов и праздников.

Тёмная тоже.

Злые духи. Существа, которые жили в тенях, в холоде, в страхе. Они тоже проснулись.

Потому что нельзя вернуть одно без другого.

Свет и тьма.

День и ночь.

Добро и зло.

Баланс.

Тень в переулке зашипела — звук был как царапанье когтей по стеклу — и отступила глубже, в темноту.

Она не нападала. Пока. Просто была.

Напоминая.

Что мир не только свет.

Что магия не только радость.

Что с возвращением жизни вернулась и смерть.

Я проглотил комок в горле, уши прижались.
— Ладно, — прошептал я. — Отмечено. Злые духи тоже здесь. Замечательно. Просто замечательно.

Хвост дёрнулся нервно.

Но я отвернулся от тени. Посмотрел на площадь, залитую светом, наполненную музыкой и смехом.

Мир был спасён.

Даже если он не был идеальным.

Даже если тени вернулись вместе со светом.

Он был жив.

И это того стоило.

Я сделал глубокий вдох, вдыхая запах мандаринов и ели, и улыбнулся.

* * *
Потом я услышал голоса.

Не духов. Не музыки.

Людей.

Я повернулся.

Из домов выходили люди. Ожившие. Материализовавшиеся. Те, кого я нарисовал как концепты, теперь ставшие реальными.

Мужчины, женщины, дети. Они шли по улицам, смеялись, обнимались, праздновали Рождество.

Я улыбнулся, уши встали торчком.

Получилось. Они живы. Они настоящие.

Сделал шаг ближе, чтобы рассмотреть их получше.

И замер.

Потому что они были...

Лисами.

Все.

До единого.

Не люди. Антропоморфные лисы.

Двухметровые, как я. В одежде. Двуногие. Говорящие. Но с мордами, ушами, хвостами.

Рыжие, серые, чёрные, белые — разные окрасы, разные узоры. Но все лисы.

Я стоял, уставившись на толпу лисо-людей, и чувствовал, как мир плывёт.
— Что... — начал я, голос сорвался. — Что я наделал?

Уши прижались к голове. Хвост распушился от паники.

Я нарисовал людей. Людей. Homo sapiens. Венец творения. Не лисов!

Почему они все лисы?!

Я развернулся, побежал обратно к мольберту (который всё ещё стоял посреди площади, крышка сундука с картиной).

Посмотрел на изображение.

Мужчина и женщина, которых я нарисовал.

И увидел.

Их кожа.

Персиковая краска, которой я их раскрасил.

Она была покрыта... шерстью.

Тонкими рыжими волосками.

Моей шерстью.

Из кисти, которую я сделал. Из шерсти, которую выдернул из груди. Шерсть попала в краску, смешалась с ней, стала её частью.

И когда я рисовал людей этой краской...

Я передал им свою суть.

Свою лисность.
— О боже, — прошептал я, опускаясь на колени перед мольбертом. — О боже. Я создал мир, населённый лисами.

Я посмотрел на свой хвост. Испачканный, разноцветный, липкий от красок.

Потом на толпу лисо-людей на площади.

Потом снова на картину.

И засмеялся.

Тихо сначала. Потом громче. Потом истерично.

Я сидел на контурной (теперь настоящей) земле посреди ожившего города, окружённый антропоморфными лисами, и смеялся до слёз.
— Я спас мир, — сказал я сквозь смех, вытирая глаза лапой. — Я спас чёртов мир. Дорисовал его из ничего. По Библии. Строго по инструкции.

Вдох.
— И случайно превратил всех людей в лисов.

Ещё один вдох.
— Потому что рисовал своей шерстью.

Я упал на спину, раскинув лапы, глядя в небо (настоящее, синее, с облаками и звёздами).
— Клянусь всеми библиотеками, — прохрипел я, — если об этом узнает Морриган, она будет смеяться вечность. Буквально. Потому что я теперь бессмертен.

Хвост (грязный, несчастный, героический) вяло шлёпнулся рядом.

Моя гордость.

Моя пушистая, роскошная, оранжевая гордость.

Теперь — радужное месиво из персикового, коричневого, белого, чёрного, розового.

Я посмотрел на него с нежностью и отчаянием.
— Мой хвост, — прошептал я. — Мой прекрасный хвост. Ты был произведением искусства. А теперь ты... палитра.

Хвост не ответил. Он просто лежал, липкий и разноцветный, напоминая о жертве.

Я вздохнул.
— Но ты спас мир. И нас за одно. Так что... спасибо. Я думаю.

Закрыл глаза.

Усталость навалилась разом. Не просто физическая. Душевная. Эмоциональная. Экзистенциальная.

Я не чувствовал себя героем.

Герои не валяются на земле с испачканным хвостом, смеясь как безумные.

Герои не случайно превращают всё человечество в лисов.

Герои не жалеют свою пушистую гордость больше, чем радуются спасению вселенной.

Я был просто библиотекарем.

Который делал, что мог.

С тем, что было.

И как-то справился.

Не элегантно. Не идеально. Но справился.

— Я не герой, — сказал я вслух, глядя в небо. — Я просто лис с грязным хвостом, который очень хочет домой, принять ванну и никогда больше не рисовать.

Но мир был спасён.

Четвёртый мир.

Ещё один разлом залатан.

Ещё один шаг к финалу.

Я лежал ещё минуту, слушая рождественскую музыку, вдыхая запах мандаринов, чувствуя, как магия пульсирует в воздухе (светлая и тёмная, добрая и злая, в балансе).

Потом медленно сел.

Достал Книгу Будущих Подвигов. Открыл на карте.

Четвёртая точка — «Мир-Концепт» — изменилась на «Мир Лис» и светилась ярко-зелёным.

Выполнено.

Пятая точка мигала тревожно: «Последний разлом. Координаты нестабильны. Пожиратель Слов ждёт?»

Под картой новая запись:
«Четыре из пяти разломов залатаны. Один остался. Финальный. Там, где всё началось. Там, где всё закончится. Спеши. Время.»

Я закрыл книгу.

Посмотрел на площадь, полную лисо-людей, празднующих Рождество в мире, который я нарисовал.

Посмотрел на свой хвост — липкий, разноцветный, жалкий.

Посмотрел на мольберт с картиной, на которой был весь мир.
— Один мир остался, — сказал я тихо. — Последний. Финальный.

Встал, опираясь на старый маятник-трость.

И в этот момент портал открылся.

Не спиральный, как раньше.

Не вращающийся.

Разлом.

Настоящий разлом в реальности.

Он появился посреди площади — трещина в воздухе, сквозь которую сочилась тьма и голод.

Я узнал этот голод.

Пожиратель Слов.

Он был там. За порталом. В последнем мире.

Ждал.

Финальная встреча.

Я сжал трость-маятник, уши встали торчком, хвост (несмотря на липкость) выпрямился.
— Ладно, — сказал я, глядя в разлом. — Пятый мир. Последний разлом. Дух Прошлого Рождества.

Сделал шаг к порталу.
— Я иду.

Шагнул в разлом.

Мир закрутился, реальность дёрнулась, время сжалось —

И я оказался где-то ещё.

В последнем месте.

Там, где всё началось.

Там, где всё закончится.

Итак, врываемся в

FoxyTale. Тема в заголовке, время на исходе, а потому пора.
А так же, что бы два раза не вставать, то и mArt После катастрофы.

Сергею конечно повезло, но повезло как утопленнику.
Да, он выжил после того как самолёт потерпел крушение, ну или как там это правильно говорят, не важно.
Важно, что он и ещё трое человек, с которыми он раньше не был знаком и видел только в этом самом самолёте, выжили.
Видимо не обошлось без божьей помощи, но потом решил вмешаться дьявол.
Скорее всего, так думала Аглая, одна из выживших.
Она сидела в камере, хотя скорее правильно назвать в яме, и молилась своему Богу.
Сергей бы очень хотел присоединиться, но остатки веры были потеряны ещё несколько лет назад, после гибели жены и ребёнка.
Если подумать это конечно забавно, они погибли в ДТП, в самом обычно и привычном, ну на сколько они бывают обычные и привычные с летальным исходом.
А он выжил, после авиакатастрофа. Выжить то выжил, но его и друзей по счастью или несчастью, нашли вот эти пускай будут аборигены и кинули в яму.
Что с ними будет дальше, когда представить сложно и можно ошибиться, но друзей в яму не бросают.
Сергей так ни разу не поступал как минимум, возможно боялся что тогда атаман засунет руки в карман и накажет его.
Прошло уже трое суток, их кормили раз в день, воду давали два раза в день. Никуда не выпускали, никто ничего им не говорил, как минимум на понятном языке.
Между собой квартет тоже чаще молчал, а что тут сказать?
"Здравствуйте, Я Сергей тридцать восемь лет, работаю аналитиком, люблю лего и формулу 1, на которую кстати и летел. Не женат, детей нет. Знаю четыре языка".
Смысл такое говорить? Да и смысл подобное слушать...
Каждый переживал случившиеся сам, кто как мог.
Кто то вот читал молитвы, кто то спал, кто то всё время вертел головой и о чём то шептался со спутником.
Это же надо, Лиза и Егор были женаты и выжили вместе. Это ли не чудо, так скажем Алилуя.
Подумал про себя Сергей и улыбнулся.
Егор был самый говорливый, ну не считая молитв Аглаи, скоро голова от них разболится.
-- Вы слышали, как тихо по ночам? -- вдруг резко заговорила Лиза
Сергей подумал и кивнул
-- Да я обратил внимание, что нас не сторожат и не проверяют
-- Проверки то ладно, куда важнее, что наши -- Егор помолчал подбирая слово
-- Тюремщики -- подсказал ему Сергей
-- Ну, пусть будут они да, где то за час до заката уходят куда то и ни издают звуков до самого рассвета. Потому и тихо.
-- Дайте угадаю, вы клоните к тому что это лучшее время для побега?
-- Ну не прям лучшее, но шансы должны быть выше.
-- Нельзя убегать -- резко сказала Аглая -- по ночам тут ходит дьявол и забирает души. Я лично видел его тень, прошлой ночью.
-- Да да, хоро -- начал было говорить Сергей, что бы она замолчала
-- Прошлой ночь? -- перебила его жена Егора
-- Именно так я и сказала. Сам чёрный, тень темнее ночи, а глаза горят адским пламенем.
-- И чего же нас оно не съело? -- спросил Сергей
-- Бог защитил
-- Ну понятно, а нельзя сделать так, что бы ваш бог нас защитил и вне этой выгребной ямы.
-- Ты не веришь и смеешься -- заметила она в ответ -- но это и не важно, важна истина и его слово и его воля.
Сергею очень хотелось ответить, но сдержался и разговор потух
-- Если например мне на плечи вы встанете, то дамы смогут использовать нас как лестницу и выбраться -- спустя время обратился Егор к Сергею.
-- Думаешь наша яма не закрыта?
-- Уверен что нет.
-- Не уж то они такие дураки.
-- Вряд ли дураки, просто не делают так.
-- И ты это конечно знаешь, так же как и про почему на не съел дьявол ночью?
Аглая нахмурила лоб и сжала губы, видимо вступать в глупый спор она тоже не хотела.
-- Нет, наблюдение -- спокойно ответил Егор -- когда нам спускают еду или воду, просто открываю решётку, нет никаких лишних звуков.
-- Ладно -- согласился Сергей -- предположим что так. А дальше что?
-- Надо двигаться на севере, там разбитый самолёт.
-- Ну предположим что он и правда на севере, ведь я очнулся уже тут. Но зачем мне туда?
-- Вы читали посёлок? -- встряла Елизавета
-- Посёлок? -- не сразу понял вопрос Сергей -- а Булычёва?
-- Да да, его -- кивнул Егор
-- Ну читал когда то - буркнул Сергей.
-- Ну вот, они там отправляются к кораблю, что бы найти рацию и отправить сообщение
-- Ладно, понял - ответил Сергей - Но как помнится там был инженер, который обучил ученика, куда и что. У нас такой тоже имеется?
-- Ну не совсем, но у вас есть я - ответил Егор
-- И я у нас кто?
-- Любитель радиотехник, вот это всякие журналы юный техник
-- Юный техник? Ты вряд ли старше меня
-- Да, но отец их хранил и я как то втянулся
-- Ладно, хорошо.
-- Дьявол вам не позволит - всё таки не выдержала Аглая.
-- Это мы посмотрим - улыбнулась вторая девушка.
Улыбка была красива и.. тёплая именно так хотелось её описать Сергею.
-- Эх ладно, ну допустим дамы вылезут, а дальше? - улыбка тронула его сердце, потому он уже согласился на план, хоть его и не было.
-- Ну, тут я могу только надеяться- пожал плечами Егор и зевнул- что рядом с ямой должна быть верёвка.
-- Что же, ладно - пожал плечами и Сергей.
Замолчали.
Кто то дремал, кто то о чём то думал и только Аглая читала свои молитвы.
Обед, они постарались сэкономить, оставить к ночи, что бы были силы. Порцию поделили на две части, одну съели, вторую спрятали.
Потом принесли им воды.
Это значилось что примерно через пол часа наступит тишина.
Оба раза Сергей наблюдал за тем как им спускают еду, как открывают решётку и выходило так, что Егор был прав.
Аглаю никто особо не спрашивал пойдёт она или нет, да и она сама молчала. Но когда пришла пора выбираться, она отказалась.
-- Да ты понимаешь, что они с тобой сделают утром? -- спросил Егор
-- Всё что сделают, воля Божья. А там дьявол, туда я не пойду.
-- Так может и на то воля божья?- съязвил Сергей
-- Не надо пожалуйста - Лиза остановила его - дайте мне пару минут поговорить
Мужчины равнодушно пожали плечами и встали у стены.
Стена была земляной, очень много глины, она была влажная, а значит можно будет "вцепиться" в неё.
Казалось что прошло минут десять, когда к ним подошла Аглая и печальным голосом сказала
-- Не соглашается, стоит на своём
-- Что же, значит это её выбор и мы должны его уважать. Чего время зря терять? - сказал Сергей
Она обожгла его взглядом, но ничего не сказала.
-- Давай я буду первый- продолжил он обращаясь к Егору-- я крупнее и больше, мне будет легче.
-- Ладно, я сам конечно о том же думал, но предлагать такое..
-- Понимаю - кажется он впервые улыбнулся - ну поехали.
Он встал, упёрся руками и чуть присел.
Егор аккуратно забрался на плечи, но не особо церемонился.
Надо было попросить разуться подумал Сергей..
Лиза явно имела меньше навыков чем её муж, а потому забиралась тяжело и больше, но он молчал.
Наконец она сказала что можно вставать и он стал медленно выпрямляться.
Спина ныла, ноги были на пределе, но что не сделаешь ради спасения своей жопы?
Когда живая башня встала в полный рост, девушка без труда достала до решётки, сдвинула её и вылезла.
Сергей вздохнул от облегчения, физического и морального.
Но верёвка не спешила спускаться, он уже хотел предложить, что бы Егор слез, ведь понятно что верёвки или нет или Лиза просто их обманула.
Но спустя долгих, особо в текущем положение, минут десять верёвка спустилась.
Значит она всё таки была, хоть и не рядом.
Через секунду он ощутил лёгкость и упал на зад.
Устал.
Аглая продолжала бормотать что то..
-- Мы это, когда уйдём верёвку тебе оставим, если получится куда то её привязать, вдруг передумаешь
Но ему она даже не ответила.
Спустя время верёвка спустилась и он поднялся.
Егор и Лиза, а может сразу Лиза, привязали верёвку к дереву и длины хватало, что бы подняться.
Он им сказал про своё предложение для Аглаи и те молча кивнули.
Потом он подвинул решётку, что бы сразу так в глаза не бросалось и заметил рядом не большую куклу из соломы.
Повинуясь каким то своим инстинктам он сунул её в карман, его напарники ничего не сказали и правились в лес.
Он двинулся за ними, осматривая райский остров, где оказался.
Шли молча и быстро, пока солнце ещё позволяло, ещё минут десять, оно полностью скроется и наступит темнота. Ночи безлунные, а значит будет тяжело пробираться.
Им повезло, они успели попасть на тропинку и так как она вела в том же направление, что и их путь, пошли по ней.
Спустя час времени как стемнело раздался дикий крик за их спиной, крик боли и отчаяния.
Никто не мог точно знать, кто кричит.
Они остановились и посмотрели в ту сторона, молча.
Сергей думал о том что, кричит скорее всего Аглая. А это многое значит.
Значит например, что их побег раскрылся и сейчас бегут за ними.
Этот вариант он считал маловероятным, так как за эти дни тюремщики ни разу не проверяли их ночью. Да, выборка маленькая, но..
А ещё это могло значит, что Бог её не защитил в яме, а это в свою очередь значит, что дьявол всё таки есть.
-- Нам надо поспешить - выразила общую мысль последняя выжившая девушка рейса AF 296Q
Они молча развернулись и как можно быстрее поспешили.
Никто не знал как долго идти и в каком точно направление.
Тропинка вряд ли вела прям к самолёту, но направление не меняла, а потому.
Их спасла Лиза, она увидела маленький красный огонёк, который мерцал справа от них, надо было сходить с тропинки, скорость передвижения спала сильно.
Сергей не видел, а скорее чувствовал, как впереди промчалась тень, потом ещё раз и вот она поглотила Егора.
Раздался крик, дикий сумасшедший, последний. Лиза было дёрнулась к супругу, но Сергей успел поймать её руку.
-- Поздно, уже всё
-- Отпусти я
-- Погибнешь вмести с ним и сразу. Нам надо обойти его и добежать до самолёта, может быть получится закрыться.
На удивление она согласилась, только плакала, а потому он пошёл чуть вперёд и ведя её за руку.
Она то и дело спотыкалась, всхлипывала и у него даже появилась мысль бросить её. Мысль он прогнал и сжал сильнее её руку.
Дьявол всё таки существует, правда поедает он сейчас не душу, а само тело Егора.
Надеюсь оно не очень сильно торопится, подумал он спеша к самолёту.
Красная точка становилась чуть больше, даря надежду.
Он уже видел самолёт, он лежал на полянке, как будто им игрался ребёнок великанов и бросил его тут, когда тот ему надоел, сложно было рассмотреть, лампочка давала не так много света как хотелось бы, но роль противоположную маяку она выполняла хорошо.
Он сделал шаг и был уже на границе леса и поляны как перед ним возникла тень.
Густая, поглощающая любые крохи света.
Она замерла, он замер, Лиза остановилась то ли видя тень, то ли из-за того что остановился Сергей.
Тень медленно двинулась к нему, он не знал что делать. Он понимал, что не убежит, а потому видимо просто стоял.
Тень остановилась прям перед ним, он учуял запах крови и мяса.
В животе заурчало.
Они стояли не двигаясь, тень как будто не хотела или не могла поглотить их пару.
Сергей боялся говорить, Лиза видимо тоже, только периодически всхлипывала.
Ноги уставали, а потому Сергей решил сделать хоть что то и сделал шаг вперёд.
На его удивление тварь моментально отступила назад, а не в попытке разорвать его на куски.
Набравшись смелости и понимая, что уже терять особо нечего, он стал шагать вперед не видя лампочку.
Тварь отступала до самого самолёта, а потом сгинула куда то вбок.
Он решил, пока не заморачиваться, но девушку далеко от себя не отпускал.
Пробрались в кабину самолёта
-- Я в этом ни черта не понимаю - сказал он
-- Я тоже -- тихо отозвалась Лиза, которая уже успокоилась
Он рассмеялся, от всего этого.
Мол не зачем запирать клетку, если где то бродит сторожевой пёс.
Рассмеялся от того, что их единственная надежда лежит где то недалеко от них в западном направление.
И от того что, всё это было бессмысленно.
Руки опустились, надежда рухнула, веры не осталось.
Он просто вылез из самолета, облокотился на него и стал смотрел в лес.
Девушку вышла и села рядом. Они молчали.
Молчали когда пришёл рассвет, такой робкий, что даже не сразу его заметишь.
Молчали, когда их тюремщики вышли из леса.
Молчали, когда они подняли лук.
Молчали, точнее она молчала, когда стрелы пробили грудь, живот, ноги и руки Сергею. Он немного вскрикнул в этот момент, но когда стрела попала в глаз замолчал навсегда.
Её не тронули, к ней подошли, подняли, связали и закинули на спину. Стали уносить.
Она лениво подняла голову попрощаться с прошлым миром и увидела как аборигены обыскал Сергей и достал ту самую куклу, что он подобрал у ямы.

«Лучше подождём до утра. Ночью на заводе, может, охрана злее? Да и спать охота».

---

Наступило утро. Иван и Шарик подошли к заводу, когда солнце только-только выползло из-за крыш. Встал Иван за кустами, глядит — огромная территория, заборы высокие, колючка сверху, а ворота железные, будто в крепость. Но не всё так страшно, как издалека казалось.

С виду проходная одна — калитка простая, рядом с кирпичным зданием. Туда и бабы с сумками заходят, и мужик в спецовке с авоськой, и паренёк с собакой (только его быстренько назад выставили). Охранник в окошко глянул, махнул рукой — и пропустил. Видно, своих тут знают, а на чужих не шибко смотрят.

— Ну что, — шепнул Иван Шарику. — Попробуем? Я в спецовке, в каске — может, за своего примут?

— А я? — спросил пёс.

— А ты... — замялся Иван. — Собак на завод, наверное, не пускают. Того паренька с собакой вон выгнали.

Шарик вздохнул, но спорить не стал. Умный пёс, понимал: в такой одежде только одному пройти, и то если повезёт.

— Ладно, — сказал он. — Я тогда вдоль забора пойду, может, дыру где найду. Или подкопаю. Забор старый, глядишь, и есть где пролезть.

Иван кивнул, поправил каску и двинул к калитке. Охранник глянул мельком — спецовка, каска, свой в общем — и махнул рукой: проходи, мол.

И очутился Иван во внутреннем дворе.

А там — вот оно что! Двор большой. Справа — низкое здание, откуда вкусно пахнет и где люди с подносами ходят. Слева — длинный корпус, где все ходят важные, с бумажками. А прямо перед ним — ещё одна калитка, железная, с вертушкой, как лопасти у мельницы, и будка стеклянная, а в ней охранник. И за той калиткой — трубы, дым, грохот. Туда просто так уже не пустят, это и лягушонку понятно.

Огляделся Иван по сторонам — Шарика не видно, пёс где-то снаружи лаз ищет. Значит, надо самому. И потянуло его туда, где вкусно пахло — к столовой.

---

Дверь тяжёлая, обитая железом, но открылась легко. Внутри — шум, гам, пар от горячего, запах щей и котлет. Рабочие в спецовках сидят за столами, кто с газетой, кто с соседом разговаривает. В очереди у раздачи толпятся, подносы с едой несут.

Иван пристроился в хвост очереди, каску поглубже натянул, голову опустил. Перед ним дядька в промасленной робе стоит, сзади тётка в платке с авоськой. Все свои, никто на чужака не оглядывается.

Подошёл к раздаче. Тётка в колпаке половником машет:

— Тебе чего, малый?

Иван показал пальцем сначала на одно, потом на другое, потом на третье. Тётка кивнула, наложила полную тарелку щей, пюре с котлетой, налила компот в кружку. И денег не спросила — рабочим тут бесплатно полагалось. Иван даже рот открыл от удивления: вот это забота!

Сел Иван за свободный столик у окна. Ест, а сам по сторонам поглядывает, ушами (лягушачьими, чуткими) слушает, о чём говорят. Слова человеческие для него — что лес дремучий: то знакомое мелькнет, то совсем не понять.

Народу много, шумно. За соседним столом — двое в засаленных спецовках. Один — красномордый, широкий в плечах, ест быстро, зло, ложкой стучит. Второй — худой, в очках, близоруко щурится. У красномордого лицо всё ходуном ходит.

Вот он отодвинул тарелку. Резко обернулся к окну, ткнул пальцем куда-то на запад — туда, где болото. Потом сжал кулак и с силой разжал, растопырив пальцы. И руками показал, как что-то течёт — разливается, заливает всё вокруг.

Худой в очках подался вперёд. Красномордый вдруг стукнул кулаком по столу — ложки подскочили. И заговорил громче, замахал руками. Видно было: злится, аж шея покраснела.

Худой полез в карман, достал мятый бумажный клочок. Развернул — а там фотография. Мужик с усами, в очках, лысеющий. Красномордый ткнул в фото пальцем, потом показал на дверь, потом на завод — и развёл руками.

Худой подвинул фотографию ближе к свету. Иван пригляделся и чуть ложку не выронил. Да это ж тот самый мужик, чей кошелёк под кустом на болоте лежит! Точно, он — с усами, в очках.

Красномордый вдруг успокоился, наклонился к самому уху худого и зашептал. Но Иван видел, как он показал четыре пальца, потом сложил ладони лодочкой — и резко перерубил ребром ладони. Потом палец к губам — и оглянулся.

Доел Иван, а сам думает: «Шарику бы поесть». Пёс там, за забором, голодный, наверное. Как бы вынести?

Оглянулся — тётка на раздаче отвернулась, народ кто ест, кто курит в углу. Иван незаметно спрятал котлету в салфетку, сунул за пазуху, в спецовку. Компот, конечно, не вынесешь, но хоть что-то.

Вышел из столовой, отдышался. Во дворе по-прежнему никого, только свет в окнах администрации горит да вторая проходная блестит стеклом.

А из-за кустов знакомое поскуливание:

— Ну что, зелёный, вынес чего?

Шарик! Нашёлся пёс, пролез-таки где-то.

Иван протянул котлету:

— Держи. И знаешь... я, кажется, знаю, куда нам дальше.

Сегодня вторник и с вами снова всеми любимый и обожаемый выпуск самых упоротых актуальных новостей нашего сайта за прошедшую неделю! Всё, что вы могли пропустить: скандалы, интриги, расследования, и конечно же картошка!

---

👢

Растаял снег, повылезали футфетишисты!

---

🥟 Проголодались? А @Velikolepka об этом уже позаботилась :)

Ну сами посмотрите!

---

🖌️ Тем временем у нас продолжается рисовальный конкурс mArt, в котором нам разрешили беспределить и нарушать правила. Переплюнул всех @Yarilo23 , выкатив на тему не рисунок, а целый рассказ!

---

🍽️

А меню ресторана “Sheiße und Stollen” пополняется питерской растительностью

---

🎤 Вы когда-нибудь задумывались о том, какие звуки издают хорьки? Нет? Тогда бегите и исправляйтесь!

---

🪶 Стартовал писательский конкурс

С которым прилетел рассказ в необычном жанре - с интерактивом. Теперь вы можете повлиять на то, как развернётся история с главным героем!

---

Вдохновившись вкусняхами из глины, наши пользователи не смогли перестать думать о них… Результат: хачапурное безумие

---

Помогите @AnikaBites найти кошочков!

---

А движ уже не остановить! Запустили челлендж FoxyTale, ранее знакомый нам под названием KapiWrite! Теперь каждую неделю будет выкатываться тема для написания рассказов))

---

И ещё один челлендж! Кто сказал картошка?

---

А @rammdarkfunny обнаружила нового суслика…да и не одного!

---

🧦 Продолжая тему необычных фетишей…

Потату возбуждает АЭРОГРИЛЬ

А что возбуждает вас?

---

Рубрика "Полезные советы"*

*(переводя на русский язык - лайфхаки)

Топ 10 способов извинения перед второй половинкой за свои косяки.

Способ номер 4

---

И снова фетишисты!

Да что вы знаете о фетишах…

---

Заботимся о природе с Лиспубликой!

А вы уже покормили голодных белочек…птичек… спортсменов?

@capybarystic показала, как выглядят специальные для них кормушки!

(а может, даже, и поела)

---

🕵️♂️ Скандалы, интриги, расследования!

Вся правда о закулисье ювелирного мира в посте у потаты

Редакция напоминает, что если вы стали свидетелем уникального поста, невероятно смешного комментария или странного события на сайте - немедленно вызывайте наших корреспондентов @vervolph, @Kukabara, @CircusBirdEli, @Pepels, @kimpokom.

P.s. почему-то теганье Лисоленты не работает. Тегайте во всех случаях редакторов.

Как вы себе представляете звучание летнего Крыма? Когда я впервые услышала группу Море Ясности, то поняла: это оно! Что-то такое родное, меланхолично-светлое, но с нотками мрачности, пронизанное зноем, морским ветром и плавящимся асфальтом. А может, это пустынная набережная после дождя, где с насыщенной зелёной листвы ещё падают капли? Или это взлетающая от ветра пыль с ближайшей заброшенной стройки?

Собственно, Море Ясности — это пост-панк группа из Севастополя. Ну, в общем, для меня Севастополь какой-то такой и есть, хотя я там была всего один раз. Впрочем, когда я слушаю их у себя в Керчи или, к примеру, в Симферополе, впечатление абсолютно идентичное.

Знакомьтесь, это Дима, Дима и Дима... Да, такое бывает. Я вам больше скажу, раньше в группе был другой барабанщик, которого тоже звали Дима. Уверена, что они собрались исключительно по этому признаку, но не могу этого доказать.

Да, я решила немного продолжить тему русскоязычного пост-панка из прошлого музыкального поста. Пусть ещё и далеко до лета, но тепла уже хочется. Поэтому кусочек тепла я даю вам вот в таком виде.

Первая запись группы датируется 2015 годом. Это была "В строй".

Сейчас у них уже довольно много релизов (а свежий сингл вышел буквально в январе), группа выпускается на физических носителях, активно ездит по концертам, иногда даже за пределы Крыма.

Кстати, концертные афиши у них крайне эстетичные. Насколько я знаю, это фотографии одного из участников.

Мне ещё нравится, что, несмотря на такой, как бы выразиться, умиротворяющий вайб, музыка очень даже бодрая и резкая, а тексты довольно мрачные и болезненные. Плюс в большинстве песен есть какой-нибудь крайне запоминающийся гитарный кусочек мелодии, который намертво въедается в мозг.

Примеры мрачных текстов:

(Какие фантомные Бори? 🗿)

Примеры запоминающихся мелодий:

В общем, горжусь земляками, несу в массы, как могу ^_^

Уже больше века человечество пытается понять, одиноки ли мы во Вселенной. И по сей день у нас нет никаких доказательств существования не только инопланетных цивилизаций, но и вообще какой-либо другой жизни за пределами Земли.

Но зато за последние десятилетия мы научились отлично находить планеты у других звезд, называя их экзопланетами. По состоянию на 6 апреля 2026 года подтверждено существование 6 153 экзопланет.

И вот тут возникает вполне справедливый вопрос: если мы когда-нибудь обнаружим убедительное подтверждение существования "братьев по разуму", проживающих на относительно небольшом расстоянии от нас, то стоит ли выходить с ними на связь?

Не все считают, что это хорошая идея

Осторожную позицию по этому поводу доступно сформулировал Стивен Хокинг (8 января 1942 года — 14 марта 2018 года) в 2015 году, принимая участие в запуске проекта Breakthrough Listen, направленного на поиск разумной внеземной жизни во Вселенной:

"Мы ничего не знаем об инопланетянах, но хорошо знаем людей. История показывает, что встречи более развитых и менее развитых цивилизаций часто заканчивались плохо для последних. Если другая [внеземная] цивилизация значительно старше нас, то она может быть намного могущественнее и не считать нас более ценными, чем мы считаем бактерий. А если инопланетяне когда-нибудь нас посетят, итог может быть примерно таким же, как когда Христофор Колумб высадился в Америке, — для коренных жителей это закончилось плохо".

Мнение Хокинга перекликается с гипотезой "Темного леса", описанной китайским писателем-фантастом Лю Цысинем в книге "Темный лес": если вы не знаете намерения незнакомца, то лучше не вступать с ним в контакт. То есть в условиях неопределенности коммуникация с инопланетной цивилизацией рассматривается как возможный риск с далеко идущими последствиями, а скрытность — как залог безопасности.

Но есть и другая сторона медали

Во-первых, человечество уже больше века "светит" в космический радиоэфир. Связь, телевидение и радары давно оставляют заметный след, так что добиться абсолютной скрытности уже не выйдет. Другими словами, поздно пить Боржоми.

Во-вторых, среди специалистов нет единого мнения, насколько действительно опасны целенаправленные попытки взаимодействия с кем-то, учитывая колоссальные расстояния между звездными системами. Кроме того, споры вызывает и практическая сторона вопроса: даже в случае успешного обмена сигналами задержка может составлять десятки, сотни, а иногда и тысячи лет. Ценность такого общения сомнительна.

Рациональный взгляд

Несмотря на дискуссии, в научном сообществе царит позиция: искать и проверять (слушать, сравнивать, перепроверять), но с передачами не спешить, пока не будут сформулированы международные правила с оценкой возможных рисков.

Но нет никаких сомнений, что даже если мы когда-нибудь и найдем разумных существ во Вселенной, то диалог начнется не с обмена приветствиями, а с унылого этапа: один странный сигнал, сотни проверок, десятки альтернативных объяснений, тысячи измерений, годы работы с новыми инструментами и споры. И это нормально. В таких историях сенсация занимает место в последнем ряду.

Привет, снова я. Опять меня занесло в центр для ювелиров, принесла вам немного фото. Адреса не будет, некоторые цены да.

Вообще грустно там бывать, ассортимент оскудел, особенно в инструментальном отделе и в автоматных цепях.

Зато ручные цепи еще живут (сплетут вам цепь начиная от 25-27 г., зависит от плетения). Их не покажу, а то реклама. Но там ничего интересного в общем доступе нет, сидит приемщик, принимает от вас деньги и металл, выдает готовое.

Автоматные цепи:

Это серебро, продаются на метраж, намотаны в бобинах. Качество отличное, заводское.

Бисмарк, мужчины часто выбирают именно такое плетение:

Шопард, оно же Ролло:

Плетений куча, с этим проблем нет. Продаются на метраж по весу, можно придти со своим металлом и сдать в счет новой цепи, заплатить придется только за обмен. Можно без металла, тогда платите за металл+обмен, но это все равно выгоднее, чем в магазине.

Фурнитура серебро:

Самое нормальное тут-переходные колечки (они сами делают) и проволока. Замки тоже хорошие. Остальное-говно, особенно заготовки под серьги, особенно где литье с камнями. Если есть возможность, лучше их избегать. Проб на заготовках нет.

Автоматные цепи -золото:

Скудно, бедно, выбора почти нет. Единственная выгода-взять что-то из классики, ту же якорную цепь, и купить в счет своего металла, платишь только за обмен, хороший вариант реализовать старые/рваные/поломанные ювелирные изделия.

В остальном-бедненько, но чистенько.

Отдел восковок:

И тут нас петля времени переносит лет на 100 назад- там в ходу печатные каталоги. Хотя, мож так сегодня и надежнее.

Камни. Тут есть определенная сегрегация. Отдельный человек продает камни 1 группы:

Кроме сапфиров тут бриллианты, изумруды, рубины. Александритов нет.

Отдельно продаются полудрагоценные камни, жемчуг, опалы. Ну и тут же муассаниты, фианиты и прочая хурма.

Один раз искала спессартины по все Москве, а тут стоят, пучатся на меня.

Специально для @Porked топазы скай:

Мои любимые турмалины:

Чет я в этот раз не нашла танзаниты.

В бумажном настенном чатике пополнение:

И это действительно важно-при таких дефектах, как пузыри-разнесет к хренам всю елку!

Вот и все, что я хотела вам показать.

Мир закрутился, время сжалось, реальность дёрнулась — и я оказался нигде. Не где-то в другом месте — именно нигде. Пустота — это отсутствие. То, что окружало меня, было присутствием отсутствия. Разница тонкая, но важная. Я стоял посреди мира, который перестал существовать, но не исчез. Мира, который был стёрт.

Уши встали торчком, улавливая то, чего не было. Нос дёргался, принюхиваясь к запахам, которых больше не существовало. Хвост распушился от дезориентации. Передо мной был город — точнее, концепт города. Контурный рисунок города. Линии. Только линии — чёрные, тонкие, точные, как чертёж архитектора, как набросок художника перед началом работы. Дома были не домами, а идеей домов. Улицы — не улицами, а замыслом улиц. Фонари — не фонарями, а линиями, намекающими на форму фонарей. Всё было двухмерным, плоским, нарисованным на невидимом холсте реальности.

Я поднял лапу — и она была единственной настоящей вещью в этом мире. Трёхмерной. Цветной. Материальной. Оранжевая шерсть, чёрные когти, розовые подушечки — всё кричало о существовании в мире, где ничего больше не существовало. Пожиратель Слов был здесь. И он не просто украл слова — он стёр всё. Реальность. Материю. Цвет. Звук. Жизнь. Остался только божественный чертёж. Замысел Творца. То, что неподвластно даже смерти — потому что это было до жизни и после смерти. Суть вещей. Эйдос. Платоновская идея, воплощённая в линиях.

Я сделал шаг вперёд — лапа ступила на контурную мостовую, и под ней ничего не было. Я не проваливался, но и не стоял на твёрдом. Я существовал поверх чертежа, как карандаш художника парит над бумагой.

— Боже мой, — прошептал я, и голос эхом прокатился по нарисованному миру. — Что здесь произошло?

Ответа не было. Только тишина — абсолютная, всепоглощающая, невозможная.

И тут я вспомнил: Остановись. Замри. Прислушайся. Совет Закладки Вечного Чтения. Слова Льюиса Кэрролла. Мудрость путешественника: в незнакомом месте сначала слушай, потом действуй. Я остановился. Замер. Сделал три шага назад (почему три? не знаю, показалось правильным). И прислушался.

Тишина была не пустой. В ней жили звуки. Три звука.

Первый: скрип. Тихий, почти неслышный — как карандаш скользит по бумаге, оставляя линию, как старое дерево скрипит на ветру, которого нет. Линии вокруг меня жили. Дрожали. Изгибались. Они не были застывшими — они были в процессе. Вечный набросок, вечное начертание, вечный замысел, который никогда не заканчивался. Скрип-скрип-скрип. Звук потенциала. Звук того, что может стать реальностью.

Второй: биение. Моё собственное сердце. Тум-тум. Тум-тум. Ритмичное, живое, настоящее — единственная реальность в мире концептов. Я был здесь, существовал, был материален, пока весь мир вокруг был только идеей. И это биение напоминало: ты жив, ты здесь, ты можешь действовать.

Третий: тиканье. Но не обычное, не физическое — концептуальное. Старый маятник в моей лапе не издавал звука, но я слышал его. Не ушами. Душой. Тик. Так. Тик. Так. Время шло — даже здесь, даже в мире, где ничего не осталось. Время продолжало существовать, потому что Время было концептом, идеей, замыслом, который невозможно стереть. И маятник напоминал: у тебя мало времени.

Я открыл глаза (когда успел закрыть?) и понял. Этот мир умирает. Не метафорически — буквально. Пожиратель Слов стёр его до основания, до чертежа, до замысла. И теперь даже замысел разрушается: линии истончаются, контуры блёкнут, мир схлопывается обратно в точку, из которой появился. В начале было Слово. Но Слова больше нет. Значит, будет конец. Большой Взрыв наоборот.

Я достал Книгу Будущих Подвигов, открыл на карте. Четвёртая точка больше не говорила [ДАННЫЕ УДАЛЕНЫ] — теперь она пульсировала красным, и надпись менялась: «Мир-концепт. Критическое состояние. Срок: канун Рождества, полночь. Если не восстановлен — схлопнется в точку. Большой Взрыв. Конец времени. Конец всему.»

Я посмотрел на небо — контурное, нарисованное тонкими линиями облаков и набросками звёзд. Небо темнело. Не физически — концептуально. Идея дня сменялась идеей вечера. Скоро будет ночь. Канун Рождества. И если к полуночи я не закончу...

Хвост опустился.

— Ладно, — сказал я вслух, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо, несмотря на панику. — Значит, нужно восстановить мир. До полуночи. Без проблем. Я всего лишь двухсотлетний библиотекарь, у меня нет магии, нет божественной силы, нет ничего, кроме упрямства и хорошего вкуса в литературе.

Я усмехнулся, усы подёрнулись:

— Чего ещё желать?

Первым делом — понять, как восстановить мир. Пожиратель Слов стёр слова, значит, может, нужно их вернуть? Написать заново? Я достал блокнот, открыл, приготовился писать — и замер. Когда я попытался написать слово «дом», буквы не появились. Чернила стекали со страницы, не оставляя следа. Слова не работали. Мир был стёрт глубже слов, до уровня замысла, до чертежа. Значит, нужно не писать. Нужно рисовать. Заполнить линии цветом, вдохнуть жизнь в чертёж, превратить двухмерный набросок в трёхмерную реальность. Дорисовать мир.

Я почти рассмеялся от абсурдности задачи.

— Отлично. Замечательно. Просто дорисовать мир. Целый мир. До полуночи. — Я покачал головой. — Клянусь всеми библиотеками, если я выживу, я напишу мемуары под названием «Как я провёл отпуск: гид по спасению вселенных для начинающих».

Хвост дёрнулся с раздражением и одновременно решимостью. Ладно. Нужны инструменты. Кисть. Краски. Палитра. Мольберт. Я огляделся: контурный мир был пуст — ни магазинов, ни мастерских, ни художников. Только линии, линии, линии. Придётся создавать самому. Из того, что есть.

Я сел на контурную скамейку (которая не ощущалась, но держала — парадокс) и высыпал содержимое карманов на контурную землю. Мешочек с розовыми и белыми зефирками. Бесконечный чайник с Эрл Греем. Две оставшиеся конфеты Ясности. Блокнот и чернила. Монокль. Оранжевый шёлковый плащ. Старый маятник-трость. Книга Будущих Подвигов. И книги — три книги, взятые из библиотеки перед путешествием.

«Алиса в Стране Чудес» — первое издание, с автографом Кэрролла. Священная. Неприкосновенная. «Сто лет одиночества» Гарсиа Маркеса — напоминание, что бывает и хуже. «Бесконечная шутка» Дэвида Фостера Уоллеса — тысяча семьдесят девять страниц, самая толстая книга, которую я когда-либо носил с собой.

Я посмотрел на «Бесконечную шутку». Потом на контурный мир, который нужно было раскрасить. Потом снова на книгу.

— Прости, Дэвид, — прошептал я, беря книгу в лапы. — Ты писал о бесконечности. Теперь твоя книга спасёт конечность. Это... поэтично, думаю.

Я открыл книгу. Форзац был большим, плотным, идеально подходящим для палитры. Аккуратно, с болью в сердце (это была книга, святыня, сокровище), я вырвал форзац. Звук рвущейся бумаги прозвучал как выстрел в тишине контурного мира. Палитра готова.

Теперь мольберт. Я огляделся в поисках плоской вертикальной поверхности — контурные стены были нематериальны, контурные двери тоже. Взгляд упал на сундук: потрёпанный, старый, верный спутник из мира в мир. Крышка — широкая, плоская, прочная. Я опустошил его, поставил вертикально, опёр о контурную стену. Мольберт готов.

Теперь краски. На земле передо мной лежало: розовые зефирки, белые зефирки, золотисто-коричневый чай, чёрные чернила, оранжевый шёлк плаща, прозрачные конфеты Ясности. Цвета. Я растёр розовую зефирку на форзаце — получилась розовая паста. Белую — белая. Капнул чая — золотисто-коричневый растёкся по бумаге. Чернила дали чёрную кляксу. Оранжевую нить, оторванную от подола плаща, размочил в чае, выжал — и получил оранжевую краску. Смешал розовый с белым — нежный рассветный оттенок. Коричневый с чёрным — тёмный, цвет земли. Оранжевый с белым — персиковый, цвет кожи. Капля конфеты Ясности сделала всё прозрачнее, светлее, живее.

Не полный спектр, но достаточно.

Теперь кисть. Самое сложное — кисти у меня не было. Ни щетины, ни волос, ни перьев. Но была шерсть. Моя шерсть. Я посмотрел на свой хвост, потом на грудь с густой мягкой шерстью, потом снова на контурный мир, который нужно было раскрасить.

Художник вкладывает душу в творение. Буквально.

— Ладно, — пробормотал я. — Это будет больно.

Я схватил пучок шерсти на груди, зажмурился и дёрнул. Боль пронзила острая, жгучая, глаза наполнились слезами, уши прижались к голове. В лапе — пучок моей рыжей шерсти. Я тяжело дышал.

— Никогда. Больше. Не буду. Смеяться. Над депиляцией, — прошипел я сквозь зубы.

Нашёл тонкую палочку — обломок от маятника-трости (отломил кусочек, извинился перед ним). Привязал шерсть к концу нитью из плаща. Кисть получилась странной, неровной, но функциональной. Я обмакнул её в розовую краску, подвёл к мольберту. Коснулся. Розовый мазок появился на дереве.

Кисть работала.

Я встал, держа кисть в правой лапе, палитру-форзац в левой. Старый маятник-трость прислонил к мольберту — он начал тикать громче. Тик. Так. Тик. Так. Метроном. Отсчёт времени. Небо темнело, контурные звёзды начинали проявляться. Канун Рождества. Сколько времени до полуночи?

Я не знал. Но маятник знал. Торопись.

Я взял глубокий вдох и вспомнил самые первые слова. Слова Творения.

«В начале сотворил Бог небо и землю. Земля же была безвидна и пуста, и тьма над бездною, и Дух Божий носился над водою.»

Я не Бог. Но сегодня мне придётся им стать — на одну ночь, на семь дней, сжатых в часы. Я педант. Я библиотекарь. Я помню Библию наизусть. И если уж восстанавливать мир, то строго по порядку, по инструкции, дословно.

Хвост выпрямился. Уши встали торчком. Усы перестали дрожать.

Я начал.

— День первый. «И сказал Бог: да будет свет. И стал свет.»

Я обмакнул кисть в белую краску, смешанную с каплей конфеты Ясности, и нарисовал на мольберте простой круг — белый, сияющий, чистый. Первое, что создал Бог. Первое, что создаю я. Мазок за мазком круг заполнился цветом, засветился, засиял. Контурные линии вокруг меня вспыхнули: свет разлился по чертежу, заполняя пустоту, тьма отступила, линии стали чётче и живее.

— «И увидел Бог свет, что он хорош, и отделил Бог свет от тьмы.» — Чёрная краска. Рядом с белым кругом — чёрный полукруг. Тьма. Свет и тьма, день и ночь, первое разделение. Контуры мира разделились: одна половина засияла, другая погрузилась в мягкую темноту. — «И назвал Бог свет днём, а тьму ночью. И был вечер, и было утро: день один.»

Маятник тикнул громче. ТИК. Один «день» завершён.

— День второй. «И сказал Бог: да будет твердь посреди воды, и да отделяет она воду от воды.» — Чёрный, разбавленный белым — серо-голубой. Сойдёт. Я нарисовал над белым кругом дугу. Небо. Твердь. Купол над землёй. Серо-голубая полоса протянулась от горизонта до горизонта. — «И создал Бог твердь, и отделил воду, которая под твердью, от воды, которая над твердью. И стало так. И назвал Бог твердь небом. И был вечер, и было утро: день второй.»

ТАК. Два «дня». Маятник тикал быстрее — или мне казалось?

— День третий. «И сказал Бог: да соберется вода, которая под небом, в одно место, и да явится суша. И стало так.» — Коричневая краска, золотисто-коричневая, цвет земли. Неровная линия горизонта. Контуры земли заполнились цветом, коричневый разлился по низу мира, образуя почву, камни, сушу. Потом серо-голубая между участками суши — море. — «И назвал Бог сушу землёю, а собрание вод назвал морями. И увидел Бог, что это хорошо.»

Зелень. Зелёного у меня нет. Коричневый, капелька чая, немного белого — зеленовато-коричневый. Не идеально, но узнаваемо. Точки, линии, штрихи на суше: трава, деревья, растения. Контуры ожили, покрылись цветом.

— «И была земля, и были деревья, и была трава. И был вечер, и было утро: день третий.»

ТИК. Три «дня». Руки начинали уставать, кисть из собственной шерсти была странной и неудобной — но работала.

— День четвёртый. «И сказал Бог: да будут светила на тверди небесной для отделения дня от ночи, и для знамений, и времен, и дней, и годов.» — Оранжевая, разбавленная белым. На небе — большой круг. Солнце. Оно засияло теплее, живее, чем просто белый свет. Рядом — маленький белый круг. Луна. Потом точки — десятки, сотни — звёзды усыпали твердь. — «И создал Бог два светила великие: светило большее, для управления днём, и светило меньшее, для управления ночью, и звезды. И поставил их Бог на тверди небесной, чтобы светить на землю. И увидел Бог, что это хорошо. И был вечер, и было утро: день четвёртый.»

Я рисовал, рисовал, рисовал. Каждая звезда — мазок. Каждая точка — капля краски. Рука дрожала, кисть скользила, но я не останавливался. ТАК. Четыре «дня». Маятник тикал всё громче. Полночь приближалась.

— День пятый. «И сказал Бог: да произведет вода пресмыкающихся, душу живую; и птицы да полетят над землею, по тверди небесной.» — Силуэты рыб в воде: изогнутые линии, плавники, хвосты. Серебристый — белый с каплей чёрного. Силуэты птиц в небе: крылья, клювы. Коричневый. — «И сотворил Бог рыб больших и всякую душу животных пресмыкающихся, и всякую птицу пернатую по роду её. И увидел Бог, что это хорошо.»

Контуры ожили. Рыбы заплавали, птицы полетели. Я не останавливался.

— «И благословил их Бог, говоря: плодитесь и размножайтесь. И был вечер, и было утро: день пятый.»

ТИК. Пять «дней». Рука горела. Кисть начала терять шерсть — несколько волосков упали на палитру. Я не обратил внимания.

— День шестой. «И сказал Бог: да произведет земля душу живую по роду её, скотов, и гадов, и зверей земных по роду их. И стало так.» — Силуэты: четвероногие, рогатые, копытные, клыкастые. Коричневый, чёрный, белый — смешивал, мазал, создавал. Олени. Медведи. Волки. Лисы (конечно, лисы). Животные оживали, бегали по нарисованной земле.

— «И создал Бог зверей земных по роду их, и скот по роду его, и всех гадов земных по роду их. И увидел Бог, что это хорошо.»

Кисть дрожала в лапе. Шерсть осыпалась быстрее — ещё несколько волосков упали на палитру. Маятник бил всё громче. ТИК-ТАК! ТИК-ТАК! Полночь приближалась. Последнее творение. Венец.

Я произнёс слова, голос дрожал от усталости и решимости:

— «И сказал Бог: сотворим человека по образу Нашему, по подобию Нашему.»

Самое сложное. Самое важное. Человек. Я обмакнул кисть в персиковую краску — оранжевый с белым, тщательно смешанные. Рука тряслась, но держалась твёрдо. Голова — мазок за мазком, круг, черты лица. Туловище — плечи, грудь, живот. Руки — две линии, раздваивающиеся на пальцы. Ноги — опора, основа, связь с землёй.

— «И сотворил Бог человека по образу Своему, по образу Божию сотворил его.»

Фигура ожила. Мужчина. Первый человек. Контур заполнился цветом, стал материальным, реальным. Но не всё.

— «Мужчину и женщину сотворил их.»

Краски оставалось мало — почти вся палитра исчерпана. Но достаточно. Для одной фигуры. Последней. Я подвёл кисть к мольберту. Рядом с мужчиной начал рисовать вторую фигуру. Голова — круг, черты лица: нос, глаза, рот...

Кисть дрогнула. Шерсть начала осыпаться быстрее — волосок за волоском, пыль на палитре.

— Нет, — прошептал я, уши прижались. — Не сейчас. Пожалуйста. Ещё немного.

Туловище. Плечи, грудь... Кисть крошилась. Шерсть превращалась в пепел прямо в моей лапе — тёплая, рыжая, моя, она отдавала последнее, что могла дать. Одна рука, линия, пальцы...

Маятник ревел. ТИК-ТАК-ТИК-ТАК-ТИК-ТАК!!!

Полночь. Секунды. Мгновения. Вторая рука. Начал мазок —

Кисть рассыпалась.

Просто рассыпалась. Шерсть превратилась в пыль, осыпалась сквозь пальцы как песок. Палочка выскользнула из лапы, упала на землю с глухим стуком. Кисти больше не было.

А фигура...

Незавершённая фигура. Женщина с одной рукой — без второй, без ног, без завершения. Наполовину нарисованная, наполовину концептуальная. Застыла на мольберте.

Я стоял, глядя на пустую лапу, на пыль, которая была кистью, на незавершённую фигуру, на мир, который был почти спасён. Почти. Но не до конца.

Маятник дал последний удар. ТИК. И остановился.

Тишина. Абсолютная тишина. Полночь наступила. Рождество началось. А мир всё ещё был незавершён. День шестой не окончен. Венец творения не создан. Человечество неполно.

Я опустился на колени, всё ещё держа пустую лапу перед собой, глядя на пыль, которая осыпалась на контурную землю.

— Я не успел, — прошептал я, и голос сорвался. — Я... я не успел.

Хвост безвольно лёг на землю. Уши опустились. Усы поникли. Вокруг меня контурный мир замер — ни звука, ни движения. Ожидание. Схлопнется ли мир в точку? Придёт ли Большой Взрыв? Или...

Я поднял голову и посмотрел на мольберт. На картину, которую создал. Свет и тьма. Небо. Земля и море. Растения. Звёзды. Рыбы и птицы. Животные. Мужчина. И незавершённая женщина. Почти весь мир. Почти всё творение. Почти.

В этой тишине, в этом ожидании, в этой незавершённости...