Ну вот и настал тот самый пиздец, о котором все кричали с сентября — пришла ёбаная зима. И неважно, в Краснодаре ты или на хуях в Мурманске, эта сука находит способ выбить тебя из колеи. В Краснодаре — эти восем градусов выше ноля, от которых коченеешь хуже, чем от минус десяти в сухом климате, потому что это не холод, а мокрая, проникающая в кости хуета, смешанная с дождём, который идёт исключительно вертикально в лицо. А на северах — просто минус тридцать, и всё, приехали, пиздец, можно даже не пытаться быть человеком, ты уже кусок замороженного мяса в пуховике.
И вот сидишь ты, смотришь в окно на этот унылый пейзаж, где всё, блять, СДОХЛО. Трава — сдохла. Деревья — стоят голые, как солевые фрезеровщики после зарплаты, дрожат на ветру и считают звёзды. Вода — вообще молодец, взяла и замерзла, отказалась течь, вот такой, блять, акт протеста. И думаешь: ну какая нахуй жизнь? Какое возрождение? Это же очевидная, тотальная смерть! Часть плонеты просто легла поспать, предварительно послав всех нахуй.
А потом ты видишь этих ебнутых. Нет, не тех, кто в Анапе дельфинов гладит — те просто конченые, для них жизнь — это вечный летний лагерь. А тех, кто в тридцатиградусный пиздец выходит на улицу с горящими глазами и орёт: «Как же охуенно! Воздух, блядь, какой! Снег скрипит!». Да у тебя, дружок, не снег скрипит, у тебя мозги уже скрипят, отъезжая от нормального состояния! Какой нахуй воздух? Это же не воздух, это лезвие бритвы, которое режет лёгкие! Какая нахуй красота, когда сосульки с крыш падают, как гильотина, а под ногами — каток, на котором можно оставить своё достоинство, посдедние три зуба и надежду на лучшее?
И вот ты сидишь и не понимаешь. Не понимаешь, как можно любить это время года, кроме одного — скатиться с горки на жопе, выпив перед этим для храбрости. Ну, ладно, ещё Новый год, но это отдельная история, где все настолько ебнулись, что готовы терпеть эту стужу ради оливье и фейерверков. И то - это детский праздник, такие старпёры как ваш покорный слуга, знают что чуда не случится если не дунуть
Но, блядь, если отбросить этот скепсис, может, они правы? Может, зима — это не смерть, а такая же ебанутая проверка на прочность? Типа, выживешь в этом аду — значит, и весну встретишь как герой, а не как замёрзшая говядина. Может, в этом ёбаном замирании есть свой кайф? Тишина. Чистота. Остановка. Не надо никуда бежать, всё равно замрёшь по дороге. Сиди дома, пей чай, смотри в окно на эту белую/мокрую хуиту и просто, блядь, существуй. Никакой суеты, никакого «надо». Только ты, ёбаный мороз за окном и понимание, что всё это временно. Как похмелье. Перетерпи — и будет легче.
Так что, возможно, зима и есть жизнь. Просто жизнь на изнанку. Не буйство красок и рост, а концентрация, выживание и тихая, ебучая надежда на то, что когда-нибудь этот пиздец кончится, и снова будет тепло. А пока — держитесь там, бляди мои любимые... Все. И краснодарские, и северные. Потому что зима — она для всех одна. Просто кому-то достался лёгкий пиздец, а кому-то — полный. Но суть одна: надо пережить. И по весне с гордостью охуевшего сказать: «Блядь, я это сделал. Я не сдох».
хоспаде, я нашла новую себе музыку, которая была нужна, но я не понимала, что мне надо. точнее, песенки новые. жанр был мне уже мил, но песен новых давно не добавляла.